Se le mie mani fossero capaci

Se le mie mani fossero capaci di tenere tra le dita,
Dritta, una matita, passerei ogni minuto a disegnarti,
La tua eleganza ispirerebbe curve perfette,
Linee dritte, sfumati e chiaroscuri sorprendenti.

Se le mie mani fossero capaci di disegnare,
Vorrei te solo come musa a cui ispirarmi,
Disegnerei soltanto ciò che provo per te,
Affinché l’immagine non possa mai svanire.

Se le mie mani fossero capaci, ma non lo sono;
Sanno solo muoversi sul foglio, scrivendo
Milioni di parole d’amore, tristi, destinate a svanire,
Perché le lettere viaggiano nel vento, perdendosi.

Come vorrei che ti restasse almeno una frase,
Una parola, una sillaba, una lettera
o anche solo un piccolo segno di punteggiatura,
Una virgola, un pìccolo accento, un punto.

Come vorrei che di questi miei monologhi,
Delle poesie e dei racconti, scritti col sangue,
Tu ne accogliessi almeno un grafema,
Stringendolo con dolcezza sopra il tuo seno.

Ma la mia arte non trova posto nel mondo,
Cenere diventano gli scritti, fumo le parole,
Anche tu non puoi ricordare migliaia di versi,
Milioni di pagine, deliri di un illuso.

Se le mie mani fossero capaci di disegnare,
Non sarei qui, a ferire il foglio con la mia angoscia,
Ma loro non sanno e continuano a scrivere,
Come spartani, immobili, insensibili ai colpi.

Come altissime colonne di pietra millenaria,
Le parole, reggono il peso dell’uso improprio,
L’errore della grammatica, lo sfregio della rabbia,
La morte della poesia, il disastro delle lettere.

Chiedo scusa, graziose signore, per il mio abuso,
Ma queste mani non sanno fare di più,
E non ho altro mezzo, né altra flebile speranza,
Affinché lei, non mi dimentichi mai.

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