Passione

Col tempo i gesti affettuosi, d’amore, scemarono sempre più, così come la passione che inizialmente bruciava ardente fra i due. Man mano che lo scorrere incessante della clessidra continuava, le carezze diminuivano, i baci divenivano più corti, i loro sguardi meno curiosi e più sfuggenti. Ogni giorno un pezzo di ciò che in passato erano stati svaniva.
Col tempo l’abitudine, la routine presero il sopravvento soffocando ogni attenzione, ogni dolcezza, ogni prezioso momento d’amore. Jean ne soffriva e Liae ne soffriva altrettanto ma non lo avrebbe mai ammesso.
Entrambi avevano compreso la situazione ma si ostinavano a non farne parola, discuterne significava affrontare la situazione, farla diventare reale e non erano abbastanza forti, abbastanza giovani per farlo.
Così, col tempo, i gesti d’amore lentamente morivano, uno dopo l’altro, solo uno resisteva ancora: un piccolo, dolce, intimo, bacio tra le coperte calde di quel letto, un tempo nido della loro passione, prima di andare a dormire.

Un piccolo contatto, quasi insignificante. Restava solo quello.

Col tempo Jean iniziò a vivere solo per quel momento, unicamente per poter assaporare ogni notte quell’istante d’eterno che gli donava la donna che nel profondo ancora desiderava, ma che non osava amare più. Col tempo Liae, ogni notte, segretamente desiderava quel contatto, ma non lo avrebbe mai detto al suo compagno. Nessuno dei due fu mai in grado di svelare i propri sentimenti.
Col tempo invecchiarono e morirono come muoiono le persone orgogliose e allo stesso tempo vigliacche. Morirono nel momento esatto in cui il loro difetto per un istante svaniva. Morirono con le labbra incollate e le mani intrecciate.

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